Abismo II

Desfilan las muecas incómodas
de los pájaros heridos de amor.
Intentaron desplumarlos,
sin embargo, siguen en vuelo,
intentando no olvidarse
que sólo saben volar
debajo del cielo y en él
-ellos siempre estarán en el cielo
para estos simples y pequeños terrestres que somos-.
Planean, aletean,
abren sus picos sedientos de besos
y colmados de recuerdos y deseos de amor.
Vuelven los hondazos,
los perdigones de los bípedos seres
que esperan su inexorable caída al abismo.

Abismo I

Me mira cerrando los ojos.
Me mira así, con los párpados,
con voluntaria ceguera.
Se oculta.
Le atemoriza la profundidad de mis ojos negros,
el abismo ese del que huye
porque le parece la muerte.

Carnívoro

Hoy tengo carencia de todo.
Me falta qué comer,
no tengo qué beber.
Quería comer ese cuerpo muerto
y beber esa sangre derramada
por el martillar del verdugo.
Un golpe en la frente.
Nada más.


San Miguel de Tucumán, 30/08/2014

Saeta

Una saeta se atoró en mi corazón.
No sangro, sólo es dolor
hundiéndose en mis adentros,
cortando, quemando,
quemando, cortando
todo lo que estaba a su paso,
tejidos, órganos, venas, nervios.
¿Se acabará mi vida aquí?
Tal vez podría vivir con esa flecha;
tal vez pudiera sentirme
más viva de vez en cuando,
ante la desesperación de sentir que lucho.
Al final de todo, lucho.
Quizás mañana me atraviese el cuerpo
mas no terminará la aflicción
de las cosas que no cicatrizan.
No sangro mas lloro, que es casi lo mismo.

Me ha cansado el desgano

Me ha cansado el desgano
de esta vida que arrastro pesadamente,
como una piedra basal inmueble
que inaugura un ser
que no soy yo.

No me digas, no

No me digas, no,
que los pájaros enfermos no pueden volar,
porque las alas son como estos pies cansados
que todavía sirven para caminar.
No me digas que no,
porque no tienes las respuestas a mis preguntas,
ni las preguntas para mis respuestas
para ese cielo gris, para esa calle llena de gente,
ni para este amor que crece.
No empieces con no,
que es fácil negarse al tiempo que pasa,
a las canas que avanzan por tu cabeza,
a los kilos de más,
a los surcos por tu cara.
No me digas mi amor
"me he encontrado en la Avenida X,
con esa fulana,
aquella que me gustaba,
que hoy me dijo que sí".
No me digas amor que no crees en el amor,
ni en Buda, ni en Dios, ni en extraterrestres
que hoy te vi paspando tus rodillas
pidiéndole a la Virgen que yo no te deje.

X

Te miro. A veces no creo. Sos como un sueño cuando sueño y un sueño al despertar. Estarás ahí, frente de mí y no me creo. Te abrazaré soñando y pensando en que sueño, pero viviendo. Y en ese apretarse, sentir nuestros corazones, tal vez a diferentes ritmos, tal vez al mismo ritmo. Detener ese momento de un abrazo mío que te llegue hasta los huesos; fundirme allí y jamás volver a ser lo que fui.

Viento

Una hora, sólo una hora...

El amor se enamoró del amor,
el amor del viento,
pero el viento
huyó.

Mais

Je voudrais croire.
Je pourrais croire.
Je voudrais aimer,
je puorrais aimer,
mais je t'aime.

Secreto

Un secreto se escapa de mi boca,
se desliza bordeando mis labios.
Sabe picante,
sabe dulce,
sabe caliente,
pero es que sabe a amor.
Mi secreto ya no es secreto,
fue despojado de su virginal existencia;
ya es un grito desesperado
que viaja en el aire
y descansa como susurro sobre tu oído.
Secreto fue hasta que supiste oír.

Celular

"El señor horario perfecto", le gritaba ella colérica al celular mientras apretaba el paso en la calle. ¿Qué le importaban los demás? Su ira le chorreaba por la nariz y no podía esperar. En su ir a los gritos con el diálogo de sordos, no notó que él, el "Señor horario perfecto", le seguía los pasos. Agachaba la cabeza (él no quería oír) pero se disfrazaba de Sheldon Cooper, (quien es estéticamente poco interesante), buscando el recurso a la inteligencia que le falta como coraza al griterío que destrozaba al teléfono sus tímpanos.

Hace días

Escribir dos palabras comunes.
Seguidamente, escribir dos palabras difíciles.
Finalmente, escribir una palabra aún más difícil.
Tres versos, tres...
Un cuarto esquizofrénico.
Tu cuarto desordenado.
La ropa sucia.
La humedad que avanza porque el suelo no absorbe
lo que del cielo cae.
Y hace días que no la ves.
Vos arruinado,
tu pelo enredado
y tus pies enmusgoseados.
Un neologismo, sí.
Y hace días que no la ves.

Poesía Breve I

Cuando te amo,
te amo,
y cuando no,
también.




(A veces.)

La poesía estos días se ha vuelto triste.

La poesía estos días se ha vuelto triste.
Es por eso que yo digo que hay poetas y poetas. Los que viven en poesía y los que la fabrican. Yo prefiero los primeros. La vida es poesía, así que ella se transforma por momentos en luz y en otros momentos, en oscuridad.